Cadáver exquisito, de sentimientos compartidos

De a poco voy cargando
Bajo resoplidos por reprimir insultos,
el arma que un lápiz
es en mis manos...;
Y miradas inyectadas
esquivas a último momento,
Y miradas que parecen voltear retratos

Quien halló una receta

Triste rutina que es la vida,
engendrada en la contradicción,
que ni morir vale la pena

Son palabras gastadas,
de amores oxidados
y abrazos tan sentidos

,Como el cerrar de una puerta

Vastos caminos
para solo dos pies,
Y solo dudas...
Miradas expectantes sin expectativas
y ojos inyectados del vacío, que es la soledad


Al fin, la música de un último día,
suena mejor a mis oídos
pero ni la muerte eriza ya mis pelos
Y en aquél laberinto que parece acabar,
Ni la rosa, ni el jazmín
pude yo sentir

Un día comenzó,
cuando la desilusión, fuí yo
Y al mundo oscuro me eché a andar

Aquél mundo donde tiempo atrás,
en una gran olla,
se cocinó hasta el hartazgo la vida;
Allí solo esta receta pude hallar

"Guiso para pocos,
única opción en estos días,
en todos los días, en la vida..."

Se lee:
"Nuestras carnes,
duras de frialdad
y secas por amores evaporados,
cortadas a cuchillo"

"Se remojarán nuestros párpados pesados
en oliva y romero
como alivio de una hortaliza desdichada"

Pues ven, posados sobre nuestros ojos
y aburridos...
el cercano despertar!?
Pues aún aguardan por observar
lo que solo en sueños creemos tener

"También habrá una pizca de sueños podridos,
fermentando en desilusión;"

"Sal a gusto,"

"Y si tiene esperanzas, consejo:
Agregue dos cucharadas de azúcar
y haga oídos sordos
a lo siniestro de la vida"

Sinestesia y sal

No quedaría más que placer,
tras sublimar el dolor
todos sabían,
Aún más yo...

Pero solo los otros,
solo ellos decían:

Todos los días un poco,
me duele más que el llanto
Vetusto resabio
de un punzante y abandónico puñal

Solo ellos podían gritar,
la dulzura
la del sollozo mas gutural,
COmo una falsa caricia

Mientras el silencio
de quienes no aman,
desgarra las pieles del alma;
Con menos letras que el nombre de una ninfa
y más llantos, más tristes
Que rojos y muertos esnifan


Sinestesia y sal

Hay lágrimas secas al fin,
y en los ojos que nunca miraron
los huecos que deberían alojar la ciega vista

La sangre hace ruido
y salubres se ven los llantos,
más arraigados, poco pensados

En la mente, el corazón
en un ruido siento calor
Quizás sea feliz cuando
toque el temor
y no repose tras besos
creyendo conocer el amor

Nuestras mentes

Dejaré

Semillas de ideas, recién caídas
Que en el relajo de un distraído,
se alojan nuevamente
Y transitan...
los anchos caminos del saber inefable

Pues es necesario que así sea
Pues las mentes chorrean
y hay sangre en un garrote...

Nos golpean con su cultura,
la del progreso
El tiempo la medida
y la norma es un dogma
Al final en el fulgor de un pensante
a mansalva mueren nuevas ideas

Pero aunque el campo sembrado
de partidos craneos está,
yo así grito, y espero:

Vuelen nuestros pensamientos
siendo en otro ser,
y sientan como yo siento
Muriendo, más entendiendo
Que en la carne donde moscas dan banquete
mi alma es gérmen de inspiración

Al fin mis palabras mentales
por otro tendrán puño y letra
y mis desconocidos deseos
serán la más onírica realidad
en el más común de los hombres

divagando

Sin haberme arrojado en palabreríos
atrapado ya estaba en mis anhelos

Hablando de revoluciones, y quizás por accidente, entendí la necesidad de la comunicación; Ese inevitable lazo que sujeta ideas en palabras que se dicen, y no las deja ir para que seamos presa y manipuladores de nuestras conciencias.
Aquella comunicación tan necesaria e indiscutible que descansa en cada manifestación de nosotros, como seres sociales.

Conociendo la relevancia del canal comunicativo, podemos plantear un diagnóstico social; Por ejemplo mediante la ausencia de comunicación (real, eficiente, etc) como un sintóma patológico; y tratando de anexar estas apreciaciones a un objetivo claro, ya sea en un plano politico partidario quizás parcial, o aun más en un plano (mas bien revolucionario) general, es visible la necesidad de un canal comunicativo claro y útil.

Se puede percibir en estos tiempos, como, todo objetivo es particular y encarnado dentro de la peor concepción del "triunfo". Cuan alejados de la sociedad como herramienta de lucha.
Hoy todo proyecto socio-político, indiferentemente de la orientación y el método tiene fecha de inicio y concreción mas allá de resultados y el sentido común.
El largo plazo, en su mejor sentido, es dejado de lado por aquél idilio entre lo rápido, lo necesario, y las personas.
Aclarando que hablo del predominio de los tiempos por sobre los resultados y los objetivos mas necesarios. Es decir; hoy es preferible plantear pequeñas metas e incluso dejar por hacer aquellas cosas verdaderamente imprescindibles, porque se supone que todo se puede y debe hacer de un día para otro. Pero no hay que confundirse, una cosa es que algo sea imperativo y necesario, y otra cosa es que para realizar dicho objetivo correctamente se pueda contar con el menor tiempo conveniente.
La iniciación de un cambio cuya concreción no seamos dichosos de ver no es hoy día una alternativa posible. Y pareciera que los cambios viven en las personas, y no son las personas partícipes de un cambio más grande que sí mismas.

Las decisiones socio-políticas devinieron en trofeos partidarios, dejando de actuar como instrumentaciones en pos de un objetivo (que a su vez responda a una convicción o ideal).

De alguna manera se pueden relacionar dos temáticas como la comunicación y los proyectos de cambio sustanciales y revolucionarios, apreciando un poco esta dicotomia: pertenencia al cambio y generación de cambios exclusivamente en un marco individualista.

Es decir, de alguna manera la comunicación nutre una genesis de pensamiento y conocimiento sustentable, medianamente estable (sin dejar de ser dialectica y revolucionaria), y claramente necesaria para concretar objetivos a largo plazo, a nivel general y social; encarnados por el colectivo sin dejar de lado las vicisitudes personales, pero con un claro sentido grupal.
Quizás cuando esta comunicación es lúcida y acompaña una meta, permite que aquel sentido egoista de cambiar determinadas cosas se esfume en algo mas importante que la vacía individualidad.

Que así la muerte se lo mas natural posible,...un acontecimiento más; y no aquél limite para realizarnos exclusivamente como individuos.

Cuando pertenecemos a algo más amplio que nosotros mismos, vivimos el cambio y morimos confiando la utopía a quienes continuan; pero cuando el sentido social o grupal del cambio se pierde, la muerte es el limite y el fin de nuestra revolución individual, poniendo la cuenta nuevamente en 0 (cero).

Intentando dejar, sin saber qué

Por qué cuando todo es ruido,
y el único aire por respirar
Por qué mientras el vaso transpira alcohol
y en cada gota se refleja una noche más
Por qué todos permanecen sedados

?

Amalgamados a una nueva dosis de falsa felicidad

Si tan solo
de a ratos se puede entender
si es que son pocos los acordes
visibles en la oscura nube

Aunque cada tanto un nuevo cigarro
Aunque al encenderse el tabaco
me aferro un instante más a mi viejo amigo,
el Vaso

Tanto me cuesta entender
sintiéndome como un lacayo más
Un ciego dentro de la obvia realidad

Me cuesta y permanezco,
me pregunto aún más
y me veo, como un cuerpo más
Como uno de aquellos que me rodean
De los que hablan sin palabras
y perdidas sus miradas, se siguen
por la luz de un tabaco

Que anclados en sus sillas
solo rompen para acercarse a la luz
solo se detienen cuando el billete no esta,
y se esfuma el vapor de un último juego narcótico

Viaje

Solo la flor que muestra su néctar
conoce el Sol
Entonces...
Ya que conocemos el Sol
abramos nuestras mentes
como pétalos de aquella flor,
a la vida

cansado

Me duele sentirlo así
Es que al verlos reir
siento caer mi revolución

Se dejan ver
y asoman vacías de vapores
Son las palabras sin contenido
que divierten pero no arriesgan
Las que uso rara vez
pues me gusta luchar
por lo que creo,
Por lo que siento y me convence

Así de cansado estoy
y me siento en un raro lugar
Apoyado en un banco sin respaldo
viendo caer las hojas de otoño
Me siento triste alli
donde Mujica es una calle
y el Che descanza en una remera

y no es por el rojo o el negro
Sino por ser y hacer
Es por despertar y no dormir

POE X 3

Dejándome soltar

Refregándo mis ojos
en búsqueda de aquello que quiero
con puños sin fuerza
rasgados y por demás tensos,
Quizás pueda caminar dentro de mí
y finalmente poder ver

Olvidar si respiro y aún más si pienso
y mis bostezos,
los tuyos, y tus besos
Pues no hay nadie
y no hay un cielo
y todo es púrpura
o todo es negro

O tal vez intente sujetarme al fin,
de las muecas de una esperanza más
cayendo inmóvil y cansino
Y que el último Sol me acompañe
soltándose de mi alma y todos mis dedos

Aunque en el patio trasero de mis ojos;
Allí donde queda el mal olor de la cruda realidad
Allí donde he arrojado todo aquello que miré sin ver
todo aquello que solté, antes que sujetar;
Allí quizás, mis ideas y mis sueños
sean las rosas mas rojas
y no las que sé, nunca nadie dejará

Y si en mi lecho
sueños no son quienes reposan
quizás viva en cada tormenta
y sea un rayo
O ría cuando matan, cuando odian
cuando abrazan sin memoria
Y sea graznidos
o caiga en lluvias
para molestar y que otro cumpla mis sueños

Al final sea polvo o sea un latido
nada tendrá el menor sentido
nada será más importante,
y si no soy, mas allá de quien sea
Nada nacerá en más letras
que en las que reza
en papel de carta un amante

Entre la cerca y un sueño

Tratando de soplar frases sabias
de aquellas que en papel y viento flotan
Me quedé sin aire de palabras,
de aquellas narcóticas...

Es que siempre lejos sentí la grandeza
y que la riqueza del desencanto
fue en el rincon oscuro (y mientras tanto)
quien fecundó a este insistente idiota
Que ni se rinde por ser valiente;
solo hace lo que siente
pues es humano
y tiene miedo, y a veces llora
Las lágrimas que encendidas sin llama se sumergen
y que son tierra y semilla
y el germen de lo que algún día si se diga
pues en los llanos de un poema crecen, florecen, son vida

Es así que poemas tocan fondo y renacen
que al salir a superficie
canciones nacen
y son cantadas, y son amadas
Son las hijas tan buscadas
Quizás concebidas por el arte
en la egoista busqueda de hallarse
Quizás fue el deseo de ser más que un ser
aquél que me dejó ahogado
por cada desvelo en la laguna de los sueños no recordados,
Tirado, entre la cerca y un sueño,
Apolilladas mis pieles
abandonado soy por mi manada

Violeta

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado
y en las multitudes el hombre que yo amo.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el oído que, en todo su ancho,
graba noche y día grillos y canarios;
martillos, turbinas, ladridos, chubascos,
y la voz tan tierna de mi bien amado.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el sonido y el abecedario,
con él las palabras que pienso y declaro:
madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la marcha de mis pies cansados;
con ellos anduve ciudades y charcos,
playas y desiertos, montañas y llanos,
y la casa tuya, tu calle y tu patio.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio el corazón que agita su marco
cuando miro el fruto del cerebro humano;
cuando miro el bueno tan lejos del malo,
cuando miro el fondo de tus ojos claros.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto.
Así yo distingo dicha de quebranto,
los dos materiales que forman mi canto,
y el canto de ustedes que es el mismo canto
y el canto de todos, que es mi propio canto.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.