Miraba la ventana que no era azul

Estoy pensando...
Miro desde cierta altura
mis manos agarrotadas
Sujetas estan a los posabrazos
Dos flores de loto diferentes
que han nacido preñadas de orígenes
Como en una mesedora imaginaria
me balanceo en mis ideas
Luego
Cierro un rato mis ojos
y como arena
cae el tiempo perdido
entre mis dedos libertinos pero cansados
Y yo lo veo
No puedo hacer nada;
hasta siento algo de timido alivio
cercano al final
Triste concepcion encerrada en la del mismísimo tiempo